La primavera

Ya no sé si sabré escribir. No sé si habré olvidado las palabras. Si me habrá abandonado para siempre el excitante ritmo de la poesía. No sé, en este punto, hacia donde dirijo este desanimado intento por reencontrarme en el papel. No sé si habrá más párrafos, si el corazón latirá aún fuerte para desplegar un lindo pendón, orgulloso; si al poner el punto final sentiré que sigo aquí.

La primavera es la de siempre, la misma que ha llegado tantas veces, llena de brillos y de horror; la misma es en su luz y en sus serpentinas de colores, en su agitación y en su furor. Y las mismas son las ganas de fundirme en ella, en la carne que despierta roja, lozana, sacudida por el aire tibio de la tarde. Pero, a mi paso, la euforia parece batirse en retirada. Apenas me adentro en el jardín, la luz se retira a mi alrededor, confundiéndome en una espesa nube invernal. Y con cada paso que doy, vuelve a replegarse la luz ante mí mientras se desborda en el espacio que he dejado libre.

Es como caminar por un patio inundado de gatitos esquivos, que me miran curiosos a mi paso, pero que se apresuran a dejarme pasillo apenas me acerco a ellos. Y nunca he visto tantos gatitos juntos como hoy. Nunca se me han acercado tanto con sus caritas, con sus maullidos. Y, sin embargo, nunca tan difícil me pareció coger uno; nunca tanto me entristeció su aspereza; nunca sentí tanto desánimo, tan inútil el esfuerzo...

Imagen: Luigi Russolo, La solidez de la niebla